мои отношения с Хемингуэйем складываются, наверное, как то неправильно ((
если сначала я чуть ли не силой заставляю себя читать, то потом. потом строчки бегут у меня перед глазами и я не в силах оторваться от книги - настолько она захватывает меня. я так глубоко ныряю в книгу, чтозабываю, где я нахожусь. и тогда наша привычная реальность кажется мне выдуманным, плоским мирком. таким невзрачним и серым.
покупатели вырывают меня из книги, спрашивают что то.а я не могу понять - чего от меня хотят эти безумные люди!
праздник, котрый всегда с тобой. париж, котрый никто из нас не видел и никогда не увидит. эта атмосфера порока и одновременно простых, чистых человеческих отношений. париж писателей и художников, открытых кафе и конечно же вина.
я читала и не могла понять, что я здесь - в россии, а не там и не тогда.
нет, вру я была ТАМ и ТОГДА. и говорила с ними со всеми. вместе с автором.
а теперь - старик и море. просто о сложном. понятно и легко о той борьбе, которую ведет каждый из нас.
а в перерыве был Петр Бормор - игры демиургов.
всем советую - отдохновение для души и воспаленного ума.)